Hoy soy mas que nunca un poeta

Hoy soy mas que nunca un poeta y no se decir absolutamente nada que no hayan dicho de mejor modo tantos otros poetas.

Hoy, a pesar de todo, soy mas que nunca un poeta, y se es poeta por designio, por destino, por necesidad y hoy soy, mas que nunca un poeta.

Sencillo, cruel, pequeño, insignificante me asumo en este mundo, reuno hacia mí las potestades divinas, el aire, el agua, el amor, los signos estelares, la belleza, cada segundo que me hace sentirme distinto, que me envilece mas, mientras odio, mientras tengo sentimientos contrarios, mientras en mi se agolpan como el oleaje enfurecido y me retuerzo de dolencias, de sentidos envilecidos, de desperfectos de intranquilidad.

Para cuando comienzo analizo se que para empezar requiero ser un poeta, acercar hacia mí un cumulo de sueños, nublados, quebradizos y que cuando de lo liviano que son, elevados y acertados, requiero con todas mis fuerzas hallarles sentido y entonces, como hoy soy mas que nunca un poeta.

Si la luna superflua y lasciva esquiva mis miradas y mi amor no es correspondido y mi maniquea existencia se subordina a un poderío misterioso y entonces creo poseer un talento degradado, sombrío y cruento, miro a los hermosos ojos de la noche, paso por alto todo y me encuentro, que hoy mas que nunca y con todas mis fuerzas, y bajo toda la presión que ejerce el dolor y el humor de un mundo tal y como es este, requiero, necesito y me exijo ser hoy mas que nunca solamente un poeta.

Si un día fuera un ingrato

Si algún día fuera un ingrato quiero también ser un tordo, que burdo y cruel asesine a los hijos de los gansos que mansos se entreguen a mi mandíbula glotona y sanguinaria

Si algún día fuera un ingrato que caiga sobre mi un mundo y otro mundo, un cielo y otro cielo, que luego del desastre venga hacia mi un cumulo de tormentos.

Si algún día te dejo de amar, oh¡ madre que jamas sea mi boca lugar para un beso, ni mi alma para el amor, ni mi mirada para apreciar la belleza.

Amada, si algún día soy un ingrato, no tengas piedad de mí, no creas en la sonrisa, no creas en el perfume, no creas en la lascivia. Indiferente y desviado mi sino se habrá guiado por lo mas envilecido que entonces he de haber caído.

Y si ese día llega y a pesar de que todo este en mi contra y a pesar de que todo lo tenga muy claro y entendido, que jamas de mí surja la belleza con la que en palabras y hilvanadas poco esforzadas te sé amar.

Amada, quiero que de mí jamas perdones la ingratitud. Porque entonces, si la pasas por alto, si te es indiferente, me habré dado cuenta, de que ya no me amas mas.

Vida

Pequeña, matinal, bella, la vida a través de ti despilfarra abundancia, belleza.

Junto a ti, hoy yo estoy igual, desbordo alegria, juventud, vitalidad, mi garganta grita, mis textos fulguran, brillan, se alzan elegantes, viven, hoy yo soy este que al espejo se entiende rapido, poderoso, Dios me mira, me provee, cada sencilla gracia y mofa hacia el mundo es deliberada, hoy yo soy este que esta aqui.

Mis arboles pequeños sin fruto cuyas hojas verdes brillan y suenan como campanitas, yo hoy a mis 36 años elevo la voz para ensanchar mi pecho y mis salvajes impulsos los delimito con mi civilidad.

Tu eres mi amada, imagino cuando tenga mas años, mis poemas seran hermosas coplas alabando la vida, es definitivo, que entre mas se vive mas se ama.

Y si la muerte, me enamorara accidentalmente en el camino a la vejez y se tomara de mi mano para sí, cree amada: que mi amor no muere, me he asegurado leeras estos textos.

Como quiera que sea la vida en su desenlace, hoy yo sonrio y te miro, eres abundante, bella, espledorosa, equivales a la vida misma y tal y como estas constituida y creciendo, asi te amo.

Decisión

Mas allá del tiempo, de lo que esta destinado, mas allá de las nubes y los astros, mas allá de la tumba y de los vientos contrarios.

Mas allá de lo inoportuno que es el mundo, los periódicos con sus malas noticias, mas allá de la economía y del aumento de todos los males.


Mas allá de todo lo que nos limita, estamos tu y yo, cuando de todo nos alejamos.


Mas allá de la conveniencia, de la trampa y el desatino, mas allá de los intereses y de las ganancias mal habidas.


Mas allá del confort y de la cadena.
Yo te seguiré amando.


Cuando el campo y los animalitos salvajes desaparezcan, mas allá estaré a tu lado.

Mientras el tiempo sonríe, no me pesa nada, el tiempo es claro y el clima me posibilita para todas las causas nobles.

Pero mas allá de esto, cuando los pies ya no me sustenten o el ojo depreciado en su ópalo cristalino,correré hacia ti para seguirte viendo hermosa, mágica y sin obstáculo alguno y sin que ello limite mis besos, te seguire amando.

Mas allá de lo que hoy puedo hacer con palabras, esta lo que puede hacer el tiempo, y como un vendaval que arranca todas las raíces y revuelve todas las arenas, y derrumba todos los cerros y seca todas las gargantas, mas allá de ello yo te seguiré amando, no mas porque hoy he decidido no dejar de amarte jamas.

17:47 Hrs.

¿Porqué se pierde un escritor? ¿Qué sucede para que un escritor se hunda en el silencio como quien se hunde en un pántano?

El oficio literario es de lo más paradójico: es verdad que se escribe primero para uno mismo, para el lector que se lleva dentro, o porque no lo puedes remediar, porque eres incapaz de soportar la vida sin entretenerla con fantasías, también porque nos agobia esa falta de acuerdo con el entorno, esa incomodidad, esa inadaptación.

El escritor escribe para expresarse, pero también para mirarse en un espejo y poder reconocerse y entenderse.

Un escritor que no lo puede ser, suele convertirse en un ser infinitamente desgraciado, inclusive pueden llegar a dirigir la violencia de ese dolor contra sí mismo y desbaratarse por completo, por esto mismo uno debe controlar esa frustración y no dejar que se apodere de ti, porque te enfermaría hasta podría llegar a matarte anímicamente, así que debes plantearte si quieres escribir únicamente para ti o es que pretendes ser un escritor reconocido, y lo que necesitas es la atención pública, los reflectores sobre tí, o quizás aspiras a la fama, sin embargo debes tener presente que la fama es la versión más barata, inestable y artificial del triunfo y que decir del éxito, éste produce angustia porque no es un objeto que se pueda guardar, encerrar en un cofre de caudales; en todo caso deberás reflexionar si es esto lo que deseas (hay que tener cuidado con lo que uno desea...... porque puede hacerse realidad) porque podrías correr el riesgo de caer en una situación de debilidad y dependencia. El que tiene alma de escritor es un ser que tiene las costuras de su identidad un poco rotas y que tiende a sentirse disociado.

Escribir es flotar en el vacío, es transformarse sólo en palabras, pero son las palabras las que nos hacen humanos. Todos llevamos un escritor dentro y tal vez necesitamos escribir para cauterizar con nuestras palabras los impensables e insoportables silencios.

Miércoles 8 de abril-2009.

Antropomorfo

No eres humana, aunque pareces, un ser antropomorfo amor, pero ángel celestial que me cobijas en tus alas, eso eres.

No eres mujer, ser antropomorfo. Acercate a mí con tu cuerpo de mujer, alma de poema de amor, romántica y cadente, un animal eso eres, un simio, un perro, una ave, eso eres, aunque antropomorfa, no eres humana, eres el cielo y eres la nube, eres el amor, antropomorfa por convicción, pero Reina del campo y las mareas, del amor, tu eres el mar y el cielo, los colores, la poesía y la luna.

Amo de ti que no seas humana, eres un ser antropomorfo.